Es geht kein Weg zurück...
Наша судьба расписана наперёд:
я набираю буковки, а потом
боль (или правда - кто её разберёт)
тычется мне в ладони раскрытым ртом.
Странно подумать: я ничего не смог.
Вряд ли кто станет чувства читать с листа.
Нам девять жизней в миску отсыпал Бог
и ни одной, чтоб вместе её сверстать.
В горле слова сбиваются в кислый ком.
Чьи-то стихи сбываются на беду.
На перекрёстке душу загнать легко,
если неважно, что тебя ждёт в аду.
Вместо мозгов расплавленный парафин -
тоже, по сути, серое вещество.
Истинный воин в поле всегда один:
пули, враги, а более - никого.
Хуже терновых ранят венки из роз.
Пухом плюются глупые тополя.
Вот они, девять жизней на "счастье" врозь.
Значит, в десятой нужно начать с нуля.
(с) Марина Князева
я набираю буковки, а потом
боль (или правда - кто её разберёт)
тычется мне в ладони раскрытым ртом.
Странно подумать: я ничего не смог.
Вряд ли кто станет чувства читать с листа.
Нам девять жизней в миску отсыпал Бог
и ни одной, чтоб вместе её сверстать.
В горле слова сбиваются в кислый ком.
Чьи-то стихи сбываются на беду.
На перекрёстке душу загнать легко,
если неважно, что тебя ждёт в аду.
Вместо мозгов расплавленный парафин -
тоже, по сути, серое вещество.
Истинный воин в поле всегда один:
пули, враги, а более - никого.
Хуже терновых ранят венки из роз.
Пухом плюются глупые тополя.
Вот они, девять жизней на "счастье" врозь.
Значит, в десятой нужно начать с нуля.
(с) Марина Князева